O Pássaro e a Flor

Lição

2010-12-24T00:50:00.002-03:00

-Sabe, eu queria entender um pouco mais sobre as flores.
-Que bom. Você vai percebê-las como botânico?
-Não, como poeta.

Diálogo

2010-06-11T02:52:00.000-03:00

- Sabe, se seu pai era um alcoólatra, viciado em outras coisas e se perdeu na vida, você não deve seguir seus passos!

- De fato, jamais seguirei seus passos, pois seus pés jamais tocaram o chão...

365

2009-11-28T05:04:00.002-03:00

Às vezes vou sentir o amanhecer na praia.
Os dias não se passaram desde aquele.
Às vezes acredito em milagres.
Peço que o sol não suba.
Que o planeta interrompa seu curso natural.
Viro assim a ampulheta do tempo.

Todo caminho é inóspito.
Qualquer caminho chegaria ao mesmo fim.

Desejo emoldurar o momento mais lindo.
Uma lembrança pode conter uma biografia.

O tempo poderia parar num sorriso.
Seu sorriso expande abrigo.
O tempo poderia parar numa lágrima.
Lágrimas são as chaves da alma.
Poderia parar numa canção de amor,
Versos roubados dos entrelaçados olhares.
Poderia parar enquanto um filme era a lei,
O café era vício,
Quando o sonhar era junto
E despedir-se, saudade.
Poderia parar ao dormir abraçado.
No passo apressado num passeio de mãos dadas.
No momento exato que te encontrei.
Ou no momento errado que te perdi.

Mas, das lembranças mais lindas,
Nenhuma me dirá o quanto fui feliz
Como o instante em que seus olhos fechavam ao sentir o cheiro de minha boca...

Devaneador

2009-09-20T19:00:00.004-03:00

Somos nós em cada livro
Somos o mesmo personagem em mil fábulas
Crônicas
Rabiscos
Somos nós em cada canção
Em todos os tons
Em todas as línguas
Somos nós em cada silêncio
Nas orações das beatas
No sorriso bobo do gozo
A lágrima borrada do Pierrot
Somos nós nas bandeiras tremulantes
Dos peitos dos generais
E na máquina de escrever enrijecida de ausência
Somos nós nas calçadas entulhadas
Nas abas dos chapéus
Nas pontas dos cigarros
Nos discos arranhados
Nas cartas não escritas
No afago rejeitado
Somos nós estirados nos bancos da praça
E em cada gole de cachaça
Somos nós nas vitrines embaçadas
Nas vitrines estilhaçadas
Nas vitrines recolocadas
E na suspeita simpatia dos vendedores
Somos nós nas fotografias de paisagens
Nas linhas traiçoeiras dos contratos
Nas xícaras intermináveis de café
E nas mensagens subliminares dos sonhadores
Somos nós na cegueira da culpa
Nas pernas dos covardes
E no escárnio dos intrépidos
Somos nós o dedo no gatilho
E o próprio alvo
A idéia perdida nas avenidas ensolaradas
A juventude perdida nas avenidas ensolaradas
A saudade e a despedida nas avenidas ensolaradas
Somos nós a saudade
Somos nós a saudade
Somos nós a saudade
O choro abafado
O travesseiro encharcado
As noites em claro
Somos nós a insônia

E agora somos nós de frente pro espelho
Um olhar envolve o outro
Somos nós o que somos
E assim já não somos mais...

Das diferenças

2009-09-07T19:25:00.002-03:00

Escolhi um trabalho em que meus frutos não me alimentam, mas não são estranhos a mim.

Meu fruto sou eu disseminando, disseminado.

Minha arte é minha vida e pertenço a ela.

Não pretendo ser meu próprio assassino.

Mas se meu sangue fraquejar, se já não houver saída...

Aos nossos filhos

Perdoem a cara amarrada,
Perdoem a falta de abraço,
Perdoem a falta de espaço,
Os dias eram assim...

Perdoem por tantos perigos,
Perdoem a falta de abrigo,
Perdoem a falta de amigos,
Os dias eram assim...

Perdoem a falta de folhas,
Perdoem a falta de ar
Perdoem a falta de escolha,
Os dias eram assim...

E quando passarem a limpo,
E quando cortarem os laços,
E quando soltarem os cintos,
Façam a festa por mim...

E quando lavarem a mágoa,
E quando lavarem a alma
E quando lavarem a água,
Lavem os olhos por mim...

Quando brotarem as flores,
Quando crescerem as matas,
Quando colherem os frutos,
Digam o gosto pra mim...

Digam o gosto pra mim...

De Ivan Lins e Vitor Martins

(...) quando já não puder mais sentir o sabor, quando perder o direito de fechar os olhos e abrir as portas, atendam ao pedido deste simples menino e digam o gosto pra mim, digam aos nossos filhos que já fui pássaro, que já fui flor, mas digam que ainda não fui...

Essencial

2009-08-11T02:17:00.001-03:00

Escrever sem inspiração requer inteligência demais. Nasci sem tal recurso e nunca ousei cultivá-lo, esperando uma colheita futura.
Já escrevi versos e prosas de teor digno de doutor, de homem culto, assim como esbocei migalhas poéticas carregadas da verdadeira força de meus sentimentos.

Escrever poesia não faz de você um poeta.
A inteligência não faz de você um poeta.
Repito tais palavras diante do espelho sempre que penso no que sou.

Minha história diz:
- És poeta.
Mas minha história não se olha no espelho, nem se pergunta o que ela é.
No fim, é só mais uma história...

O poeta

2009-07-30T17:20:00.002-03:00

Quando o poeta sai à rua

Logo ela se mostra tão sua

Logo ele dá seu parecer

Como quem quer viver

E nas suas voltas pelas curvas

Coisas se encaixando como luvas

Coisas que não sabe entender

Só não sabe porquê

Ele que só sabe, então, se perguntar

Como sua vida segue ao deus dará

Fecha os seus olhos pra voltar a ser

No amanhecer

Vai se entrelaçando entre os hábitos

Cai na rua feito os gatos pálidos

Desejando ao outro o seu penar

Quando sua reza não o ajuda

Pensa no seu ódio, em sua luta

Pensa em pensar em esquecer

Como quem quer morrer

Sonha com pecados e se multa

Topa em suas pernas e se insulta

Topa qualquer coisa pra saber

Porquê tanto sofrer

Ele que não sabe, então, se perdoar

Come sua vida e segue ao deus dará

Fecha os seus olhos pra não se perder

E ele vê

Que os carros da avenida são tão rápidos

Bárbaros sensíveis como os sábios

Desfilando louco à beira-mar

Então vai ler

Escrito nos seus versos mais inválidos

Todos os segredos dos culpados

Pelo medo de não ter com quem chorar

Esta poesia é uma canção, escrita já há alguns anos, mas que ainda mexe comigo...

Gostaria de ter escrito coisas inéditas, coisas que estou vivendo, mas seria um tanto cruel com quem me fez muito mal nos últimos dias.

Dedico esta poesia para meus novos dias de sonho, para acender o que tanto me nego.

Pessoal dos blog's de quinta, olha eu chegando!!

Um bom filho...

2009-04-21T04:08:00.003-03:00

Enfim.
Após uma longa pausa propositalmente improdutiva, assimiliando mundos que sempre quis degustar, voltarei a expor de forma regular aquilo que escrevo, que canto, que sinto.
A partir de amanhã, seguirei com a rotina de um antigo projeto, que ainda não convém revelar.

Prometo-me disciplina, disposição e sinceridade.

Escritos dedicados...

Confissão

2008-12-27T13:03:00.002-03:00

Agora sim, estarei realmente longe de orkut, de msn, de bebida, de mim.
E isto não é nenhum sacrifício, mas talvez signifique minha salvação.
Assim mesmo, limpo e seco?
Exatamente.
Por enquanto, minha alma e corpo só me permitem confessar até aqui. O resto, se assim me for permitido, será lentamente exalado por mim neste blog, que consistirá no diário poético de um pássaro ou de uma flor...

Coloco-me diante do espelho e vejo meu pai.
Preciso ir agora, dar uma volta e descansar...

Algo sobre o amor

2008-07-05T10:51:00.000-03:00

Liberdade não é o desejo de entregar-se a outros corpos, perder-se em outros mundos.

Liberdade não é de fora para dentro.

Liberdade é uma força que nos impulsiona para o que de mais belo podemos possuir, para o que de mais forte e lindo o outro pode oferecer.

Liberdade pode ser até a vontade de prender-se.

Sobre essas coisas da vida

2008-06-02T02:01:00.002-03:00

As noites poéticas são devaneios errantes.

Um sábio poeta clamava:

“Erro. Erro e repito.”

A virtude do erro é a de não ser esquecido.

Os erros poéticos são devaneios noturnos.

Tristeza é o sonho escorrer quando a luz se aproxima....

Daí o poeta procura sua porta:

Retorna ao lar como um filho pródigo.

Vai redigir no sono mais profundo

A poesia que devaneia nos erros noturnos...

Tem noites

2008-05-19T00:05:00.003-03:00

Tem noites que as lágrimas não escorrem
Concorrem com o grito choroso da madrugada
Onde nada parece quebrar o silêncio
Quebramos copos em nossos corpos ainda com vida
Bebendo o néctar da solidão como saliva
Encontrando a saída sem nem ter chegado a algum lugar
Se escondendo em lugares onde não há saída
Ao léu, junto ao véu-verbo "perder-se"
Cujo encontrar-se é o destino da vida
Via sem volta
Olhos fechados
Olhar para dentro
Lembrar do esquecimento
Esquecer das lágrimas que secaram fronte ao sol recém-nascido
Lágrimas que não cairam ao luar desfalecido
Lágrimas compostas de água, sal e saliva
De mágoa, mal e vida
Lagrimar: verbo-véu singelo usado em pequenas doses
Para diminuir grandes dores
Proveniente de amores de outrora
Existe hora errada para amar?
Amar: verbo atemporal fruto de tempestades e calmarias
Pretérito imperfeito, assim como seu presente e seu destino
No futuro, ainda o terei presente, passado pela peneira do tempo e levado,
Assim, como se fosse poeira pelo vento
Levado para o lugar mais longe que existe:
Para dentro...

André Bonfim e Freddy Costa

Poesia para lembrar das poesias que vivemos...

Poesia estranha

2008-04-24T17:17:00.003-03:00

Nem suas melhores respostas,
Nem suas fraturas expostas,
Nem suas verdades opostas.
Nada me é rejeitado!
Nada me é inútil...

As lembranças são os protótipos das ações futuras.
Fragmentos usados para recompor
As múltiplas faces deste eterno livro em branco,
De páginas encharcadas de passado,
Onde o fétido afaga o sublime,
Numa comunhão entre o desconhecido e o esquecido...

Pra não deixar em branco o branco

2008-04-17T18:10:00.003-03:00

Aqui deixarei registrado qualquer ameaça de inspiração, para que possa pelo menos manter uma promessa idiota de escrever o máximo possível...

Vejo meus amigos a todo vapor.
Escrevem, produzem.
Eles dão mais mundo ao mundo!
Eu? Padeço.
Sem razão,
Sem ação,
Sem trabalho.
Falta algo em mim...

Pra não dizer que não falei quem somos

2008-01-25T00:43:00.000-03:00

Sabe, acordei de madrugada (se é que eu dormi) e me perguntei o que somos. Quanto a isso, nada de diferente, passo o dia a viver para a noite pensar o que é a vida. Sei que não sou o único, seria pretensioso demais afirmar que somente eu esqueço que viver é bem melhor do que saber para que viver. E o que é viver? Essa pergunta também não é inédita, assim como sua resposta nunca é satisfatória. Pode não ser pra você, mas viver é a eterna busca pela realização dos nossos sonhos e, quando paramos de buscá-los, voltamos a sonhar, para ter o que buscar.
Será que somos tristeza? Será que somos alegria? Será que somos desejo? Simples e pura fantasia? Sabe, às vezes somos nada, às vezes tudo, às vezes um pouco de cada... Às vezes somos algo que somente às vezes somos, mas, sem saber, somos sempre a mesma coisa. Então somos eternamente iguais? Nem eternos, nem iguais, quem sabe, nem somos... Talvez sejamos aquilo que temos que ser para realizar nossos sonhos, as modificações necessárias para a conquista do que desejamos. Sendo assim, somos um ímã que atrái somente o que nos convém, integrando o adquirido ao nosso ser. Por isso, somos seres tão paradoxais, tão complexos, tão fingidos, tão interessantes.
Existe algo que deixei passar, de fundamental importância para entendermo-nos: antes de adquirirmos algo, necessariamente teríamos que ser algo, que se chama essência. Ela é como um filtro, que determina aquilo que temos de sugar para complementá-la, baseando-se em critérios que correspondem a ela mesma. Portanto, é a nossa essência que traça o caminho para a conquista do que somos, ela determina o que sonhamos, o que queremos, o que devemos. Ah! O que é a essência? Ela bate acelerada no meu peito, me faz agir de um modo inesperado, me faz amar o que não devo, me faz pensar no que somos, me faz até escrever textos sobre aquilo que não faço a menor idéia do que seja, mas que, mesmo assim, me faz ser aquilo que quero ser: meus sonhos...

Sobre o vermelho

2008-01-13T16:29:00.000-03:00

Nesses últimos dias que pude viver
Descobri coisas que não sabia,
Verdades que desconhecia
E hoje temo pelo meu viver.

A angústia é um sentimento extremamente complexo.
É olhar uma foto e não tocar a imagem em sua existência concreta,
Sentido-a mesmo não cravando as unhas e dentes.
Descobri que frustração é ser um poeta inativo.
É guardar para si as expressões de sentimentos tão genéricos quanto singulares.
É respirar mais profundamente e excretar o infinito,
Exalando o mais puro e derradeiro vestígio de vida.

O vermelho que me inunda é o mesmo que me escorre pelo corpo
Como larva que corrói a superfície inofensiva em seu caminho
Meu vermelho é dor
É tristeza
É saudade...

Para Villa-Lobos

2008-01-09T19:48:00.001-03:00

-“De onde vem a música?” – pergunta o então menino Heitor.
-“A música vem da alma do artista!” – responde com doçura sua doce tia.
Conduzido por uma pipa segue o menino a sonhar, a escutar o que os ouvidos corroídos dos homens não mais conseguem ouvir. Sim! A música vem da alma do artista, mas não nasce nela. O artista, guiado por seu sentido mais delicado, sentido esse imaculado das doenças do mundo, repassa o que a natureza o sopra e o que seu peito exala, num fluxo ausente de coerência, mas radiante de pureza. Música é o acasalamento entre a alma do artista e o que está fora dele, mas tudo de certa maneira o pertence. O mundo está contido em sua alma, assim como sua existência pertence ao mundo, às coisas e às pessoas...